"Meus Deus, dê-me sabedoria para entender meu chefe, pois se me der força eu vou bater nele". Outro dia me deparei com essa frase na internet e foi inevitável eu cair na gargalhada. Na realidade extendi essa frase para qualquer pessoa, não só para chefes, pois realmente precisamos de sabedoria com algumas pessoas. Força não pode!

Muitos usam a sabedoria. Existem funcionários que praticam sabedoria todo santo dia:

• Olá chefinho, dormiu bem? Está precisando de alguma coisa?
• Chefinho, trouxe esse bolo que minha esposa fez exclusivamente para o senhor.
• Chefe, só isso de trabalho para mim hoje? Cheguei tão disposto a colaborar.
• Chefe, só existem duas pessoas que eu gosto. Uma é o senhor e a outra é quem o senhor indicar.
• Chefe, chefe, chefe...

Tem gente que é muito safa com esse negócio de sabedoria hierárquica, principalmente quando chega o final de semana:

• Chefe, se precisar mandar alguém a merda meu telefone é 7070.171
• Chefe, se o senhor espirrar, saúde tá.

Mas tem gente que precisa se preocupar com o chefe que tem, pois nem sempre a sabedoria é a melhor alternativa. Tem aquela do cara que chegava todo dia no escritório e o chefe logo dizia:

• E ai corno, tudo bem corno, como vai corno?

Sempre a mesma agressão. Um dia o cara chegou muito puto em casa e comentou isso com a mulher, afirmando que se no dia seguinte o chefe viesse com isso novamente, ele perderia a sabedoria e usaria a força. A esposa pede calma e no dia seguinte ao chegar no serviço o chefe de bate pronto diz:

• Quem diria! Além de corno é fofoqueiro...

"Meu Deus, dê-me sabedoria para eu entender minha esposa, pois se me der força, serei processado pela Lei Maria da Paz"...

Nesse momento histórico da humanidade, não poderia perder a oportunidade de fazer funcionar meu acelerador de partículas e voltar a escrever neste que um dia foi meu BIGBEN para o mundo das letras, mas que agora sofre abandonado pelo Criador.

Para quem ainda não sabe, nesta madrugada, exatas 4h30 horário de Brasília, o LHC, sigla para “Grande Colisor de Hádrons”, recebeu seus primeiros feixes de prótons. Uau! Finalmente conseguiram colocar prótons para se movimentar num grande anel subterrâneo. Olha que coisa! Maluf saiu na frente disso há anos com seus túneis fantásticos...

Começaram a construir esse acelerador de partículas subterrâneo de 27 km antes mesmo que se desse início o Rodoanel de São Paulo, acabaram o mecanismo antes que nosso Rodoanel de superfície ficasse um anel de verdade, e tudo isso para que? Para que cientistas possam observar os caquinhos da colisão de prótons se chocando em altíssima velocidade?

Porra! Esses europeus gostam mesmo de torrar euros. Primeiro mundo é esnobe. Podiam ter dado esses R$ 9.000.000.000,00 para os países subdesenvolvidos gastos em trocentos anos, que faríamos o óbvio: extrairíamos caquinhos de duas carretas conduzidas por motoristas sem dormir há 72 horas em nossas rodovias mau conservadas. Inúmeros choques de prótons, referências diárias a milhares de BIGBENS que acontecem anualmente em nossos rodoaneis, rodovias, ruas, avenidas e até mesmo em casa quando damos com a testa na parede, quebramos uns dentes e caquinhos se espalham por toda a parte...

Mas dizem que isso não vale para a ciência, pois não põe a Terra em risco. Os otimistas querem chegar ao BIGBEN, enquanto os pessimistas querem o buraquinho...

Bem! Se estou a escrever esse texto e publicá-lo é porque, até agora, nenhum buraco negro surgiu na Terra em decorrência dos primeiros testes, que na realidade nem fizeram prótons se chocar. O máximo do experimento foi fazer prótons ficarem andando em círculos opostos. Bacana! Prótons a respeitar mão-dupla num rodoanel. Será que estão a testar alguma coisa ou simplesmente aplicando aulas de direção defensiva, onde um próton não invade a pista do outro?

Olha só! Antes de escrever isso, dei uma pesquisada na internet e achei uma maneira mais econômica de países de terceiro mundo desenvolverem seus próprios aceleradores de partículas. Quem quiser arriscar, vai a dica: http://efeitoazaron.com/2007/04/02/faca-voce-mesmo-seu-acelerador-de-particulas/

Sem ser invejoso – bata na madeira três vezes – eu gostaria de ter escrito o texto desse criativo cientista citado acima. Não sei o quanto ele entende de física, mas o cara é fera.

Confesso que tentei dissuadir o noivo a não se casar, mas a ânsia pelo sexo farto, livre, leve e solto, além de legalmente autorizado e agora permitido pelo pai da esposa, deixa todo homem meio bobo. Engraçado isso em pleno século XXI, onde várias e várias núpcias são feitas, na calada da noite, muito antes daquela tão esperada para depois dos convidados terem ido embora.  A noiva - agora feliz saltitante e eterna esposa carinhosa - que não me ouça, mas tentei transformar seu casamento num simples churrasco de confraternização para homenagear as pessoas presentes.

Todo mundo vai morrer um dia e essa é nossa única certeza na vida. Ninguem sabe como, nem quando e essa é nossa maior incerteza de vida.  Sabemos que chegaremos ao fim, mas providencialmente não temos idéia de quando, nem como será. Graças a Deus. E assim, em dia de finados, pareço estar um pouco mórbido demais. Certezas ou incertezas acerca da morte, posso afirmar uma coisa: daqui uns 100 anos, ninguem que está vivo hoje provavelmente estará. Será? Com o avanço da longevidade, talvez até isso seja incerto.

Mas parece que saber quando e como vai morrer, é uma preocupação que aflige a humanidade desde os primórdios, pois tanto a mitologia histórica quanto a ficção científica recente, já se apropriaram desse temática com seus mitos e personagens, objetivando demonstrar quais seriam as consequências de se enxergar o futuro, e assim sendo, poder tomar ciência do próprio futuro. Minority Report fala sobre isso. Prender pessoas por assassinato, antes que o crime seja cometido. Olha que loucura. No filme Krul, XXXXXXXXXX, um descentedente dos XXXXXXXXXXX, é um exemplo do que acontece quando o homem quer enxergar o futuro, comose isso fosse uma dádiva de superioridade perante os demais sem o mesmo dom. Quem assistiu ao filme deve se lembrar da história que relata a existência de uma sociedade, os XXXXXXX, que decidem trocar um dos olhos para serem presenteados com o poder enxergar mais a frente. A vida que era alegre passa a ser triste. O inesperado nunca acontece, pois já é conhecido. A esperança do novo amanhã sucumbi, pois tudo já está escrito. A própria existência perde a graça, pois sabe-se exatamente quando e não menos importante, como se irá morrer.

Anteontem deu uma chuva de arrasar em Campinas e região, aqui no estado de São Paulo. O negócio foi feio, com água e vento de dar medo. Confesso que chegou a ser mais feio que a seca que castiga o estado nos últimos noventa, talvez cem dias ou mais. Já nem conto há quanto tempo São Pedro não alivia o joelho sobre nossa cabeça. A população rezava por chuvas. Até eu, que peguei trauma de água, em virtude de meus oito anos no Amapá, não me contive em pedir que chovesse um pouco, em face das narinas a doerem do bloco de poeira ressecada .

Certeza da morte, incerteza do como e quando, Krul, chuva, temporal, esperança, meleca de nariz a doer... Não estou a alucinar nada. Parece historia de doido, mas apesar de eu estar a caminho disso em passos rápidos, ainda não obtive licença, nem alvará, para me internar em manicômio. Licença e alvará? Isso sim é coisa de doido. Mas estou bem lúcido.

É que nessa chuva morreu um casal afogado dentro do carro, num córrego reconhecidamente perigoso de Campinas quando o assunto é temporal. Eu mesmo já fui pego de surpresa na mesma imediação e quase vi meu carro começar a flutuar em direção ao Canal da Orozimbo. Talvez nesse dia, ao contrário do que afirmam as estatísticas de mortes entre obesos, o fato de eu estar suavemente acima do peso, tenha salvo minha vida, pois o carro não conseguiu navegar com excesso de carga. Mas senti na pele e presenciei ao vivo, o diversidade da industria automobilística, que cada avança mais na produção de carros tão leves e econômicos, que servem até para navegar. Já que os carros grandes e antigos são chamados de barcas, posso me dar o direito de chamar os atuais de canoas...

Mas não é de córrego, tampouco da diversificação tecnológica da industria que quero falar. Ainda estou a tratar do quando e como morrer. Mas falar disso da maneira mais antagônica possível, pois ninguém sabe realmente quando nem como, mas todos imaginam que seja de algo que faça parte de seu estilo de vida ou indiretamente associado a isso. Nenhum esquimó imagina que morrerá de calor. Tá certo que o aquecimento global pode mudar isso, mas também não vou entrar nessa linha de raciocínio. Olha só! O casal morreu afogado no centro de Campinas. Não foi no piscinão de Ramos. Se fosse dentro do carro numa balsa em direção a Ilha Bela ou numa canoa verdadeira embaixo das Cataratas, vá lá. Mas no centro de Campinas? E aquele senhor que trocava antena da casa, perto do Aeroporto de Congonhas, quando aquele primeiro avião da TAM caiu, também por problema de reverso. O normal seria ela cair do telhado e morrer, mas não ser atropelado por um avião. E morrer por um raio? Quem imagina sair de casa e morrer por conta de uma descarga elétrica? Talvez o pessoal da Companhia de Força e Luz, mas nunca um jogador de futebol treinando em campo. E nem estava chovendo. Falando em jogador, fica dificil imaginar que um atleta acompanhado diariamente por médicos venha morrer de infarto. Essa preocupação sou eu que devo ter, pois ainda não perdi tanto peso assim desde aquele quase naufráfio e fumo como doido por causa de problemas insuperáveis. Naufrágio? Alguem do Titanic, um barco novinho e super moderno, poderia imaginar morrer de frio dentro d'água, ao invés de afogado, o que seria mais evidente? Acidente? E morrer num avião novinho, um Boeing enorme, após colidir com outro novinho, comparativamente do tamanho de um fusca. O normal seria o Legacy cair, pois em acidente de caminhão com moto, ninguem imagina que o motorista morreu e o motociclista ficou vivo. Mas até isso acontece. Quem anda de elevador pode achar que um dia ele despencará e essa seja sua morte, mas essa mesma pessoa não imagina que possa morrer, pois um suicida decidiu despencar do prédio em cima de seu carro.

Caracas! Basta estar vivo para morrer. Eu não quero nem saber quando, tampouco como, mas sejamos honestos que seria bacana se soubéssemos como não vamos morrer. Talvez isso já ajudasse um bocado. Mas por volta de quando, nem isso eu gostaria. Não sei nem se vai dar para escrever isso e publicar, pois está se armando uma chuva do cacete lá fora e nunca se sabe se posso finalizar a existência engasgando com uma gota d'água, ou ainda pior, um bendito meteoro cair sobre minha cabeça. Dizem que é mais fácil cair um meteoro na cabeça doque acertar na Telesena. Vá saber se sou um sortudo de verdade, pois azarado no jogo eu já sou...

Quando eu vejo uma pessoa se atirar de um prédio em chamas, mesmo sabendo que irá morrer ao chegar no chão, me questiono sobre o nível de desespero e sofrimento que passava em sua cabeça naquele exato momento. Deve ser um horror!

Concordemos que não é fácil se atirar do 30º andar, sabendo que irá se espatifar na calçada ou ficar em pedaços após o choque com uma marquise no meio do caminho. Mas então por que as pessoas se jogam? Certamente porque é bem mais desesperador e doloroso participar de um churrasco onde você não é o convidado, mas sim, o espeto. E pior, vivo. Entre a morte lenta e o fim imediato, cai por terra o instinto de auto-preservação e entra em ação o incontrolável desejo de fugir da dor. A única certeza é que em três segundos, no máximo quatro, em queda livre, nenhuma dor mais tomará conta de seu corpo. Mas acredito que sejam os piores segundos da vida de uma pessoa, mesmo sabendo que num piscar de olhos o churrasco não será mais servido e a carne ficará passada.

Prédios em chamas? Hum! Que tal incinerações mentais ou incendios psicológicos. Assim como não é fácil pular rumo a morte, também não é fácil enfrentar um desafio qualquer sabendo que aquilo pode lhe levar a morte. Não necessariamente uma morte física, mas uma morte de parte de você. Quem sabe até do todo, dependendo do incêndio que lhe habita. Acredito – e preciso acreditar – que todos nós possuímos nossas tochas ou chamas da alma, que vez ou outra querem propagar e tomar conta de tudo, assim como acontece num incêndio de proporções gigantescas.

Simplesmente, alguns de nós, em dados momentos, não estamos preparados para combater nosso fogo interno e manter os pequenos focos sob controle, para que não se transformem em grandes labaredas. Seja por que os ventos são muitos ou porque nossa vegetação esta muito seca e sensível. Junte ambos e a devastação será inevitável. Uma grande descampado esfumaçado...

Está certo que alguns fogos internos são difíceis mesmo de serem controlados. Fique cara a cara com um(a) ídolo do cinema nu(a) e tenho certeza que se lhe for oferecida a possibilidade de abuso sexual consentido e ilimitado, você não conseguirá apagar o fogo que lhe arde por dentro. A única maneira de reduzir a tocha será deixá-la fluir ao orgasmo e ainda assim, tenho certeza que pequenos focos ficarão em estado de suspensão, tentando reanimar as chamas da paixão com um simples sopro na nuca. Quer outra? Depare-se com o assassino brutal de um ente muito próximo e não tenho a menor dúvida que será tomado por uma fogueira da vingança, talvez disposto a praticar a inquisição alheia com seu próprio código de honra. Mas não exageremos nesse sentido, afinal Nero já morreu. Assim, existem vários fogos incontroláveis. Mas não é desse tipo de incêndio interno a que me refiro.

Falo do incêndio lento, aquele que queima tal qual brasa dentro de uma concentração de pó de madeira. Ninguem vê, mas o núcleo ardendo está a queimar vagarosamente, ampliando seus domínio. Às vezes somos pó de madeira a arder bem devagar, sem perceber, sem sentir de imediato, e quando nos damos conta, não existe mais nada a fazer, nada a recuperar, pois o estrago já foi feito. Somente um trabalho de rescaldo pode ser aplicado para verificar o que sobrou e se isso pode ainda ser reaproveitado.

Outras horas, tomados por um curto circuito mental de proporções avassaladoras, vemos o incêndio nos consumir em toda a fiação, mas não possuímos força para apagar, tampouco para desligar a chave geral e estancar a reação em cadeia. Ficamos inertes esperando uma atitude que não vem. Uma contra-ação que não surge. Quem sabe porque não tenhamos os equipamentos adequados, talvez porque estejamos sozinhos para controlar o incontrolável, ou simplesmente porque estamos tão secos, sensíveis e auto-destrutivos, que nenhuma frente de combate, por mais eficiente e eficaz, consiga sucumbir o rastro de destruição que se avizinha.

Que merda os incendios involuntários os quais nos deixamos possuir. Fosse num incêndio real, estaria pronto para pular e finalmente sucumbir. A famosa queda livre sem retorno em direção a morte instantânea de bate-pronto. Mas como às vezes somos prédios, talvez a única alternativa seja implodir, para depois tentar construir algo mais seguro no mesmo lugar. Reconstruir a partir da destruição. Pessoas fazem isso com as próprias vidas, pois o incêndio abalou tanto as próprias estruturas, que a solução é a desconstrução para um novo recomeço. Prédio novo ao invés de um antigo reformado que esconde rachaduras impossíveis de serem preenchidas.

Tenho que confessar que estou observando com outros olhos a produção cinematográfica nacional da atualidade. Reconheço que o passado não muito distante me crivou de preconceitos sobre nossa "marca" cinematografica desenvolvida até então e racionalizou meus pensamentos a não dispender atenção a nossa própria plataforma cultural.

Nesse meio tempo comi alguns enlatados norte-americanos e não nego que tenham me servido, pura e simplesmente, para entretenimento. Mas não refuto que alguns dos filmes que assisti, deixaram de trazer mensagens que serviram, de uma maneira ou de outra, para que eu refletisse sobre algumas questões importantes. Está certo que a valorização da brutalidade e a exposição "não gratuita" da violência armada em tais produções, sempre me incomodaram, pois conheço os motivos norte-americanos de tal argumentação teórica em seus filmes. Mas não pode ser desconsiderada alguns posicionamentos interessantes em tais produções.

Do nosso lado, com salas de cinemas entupidas de enlatados de todos tipos e espécies, tenho a impressão que parece estarmos a construir um cinema de excelente qualidade, mas que ainda não chegou ao povo com a magnitude publicitária que os marketeiros americanos conseguem eficientemente imprimir em sua sobras.

Eu não assisti ao famoso, comentado, criticado e bombardeado "Tropa de Elite". Na realidade não sei se irei assistir, pois ainda defendo uma teoria de minha juventude, que salas de cinema devem exibir ficção, seja ela de qualquer ordem. Um momento! Não sei se estou a me fazendo entender e um pingo mal colocado altera o texto um bom bocado. Não é que eu queira fechar os olhos para a realidade, mas criminalidade nua e crua eu já assisto em telejornais diariamente. Acontecimentos que envolvem favelas e tráfico de drogas então, em não aguento mais ouvir falar. Eu não convivo diariamente com isso, mas é quase um consenso comum que essa relação de tráfico, polícia corrupta e consumidores viciados, seja de qualquer classe diga-se de passagem, alimentam tal comércio e a violência dele derivada. Quem não sabe disso?

Se existe produção é porque existe mercado consumidor. Assim como no cinema. Faça um filme bom e existirá quem o assista e divulgue. Faça uma produção barata de peitos a aparecer com diálogo falido e desnecessário, e somente tarados sexuais consumirão tal produto. O Brasil já fez muito isso. Colocou gostosas atrizes, hoje famosas renomadas, mas na época em desenvolvimento de carreira, com seus lindos corpos esculturais a contracenar diálogos inúteis de histórias fracassadas, com o único objetivo de levar ao cinema pervertidos a multiplicarem seus prazeres com as próprias mãos. Deu no que deu. Os "punheteiros" ficaram velhos, as atrizes também, a liberdade sexual tomou novos rumos e o cinema sucumbiu.
Parece-me agora que uma nova identidade tenta ser firmada para resgatar o publico perdido e arregimentar uma nova classe consumidora num cinema que indica ser cada vez mais eficiente e comercial. Sei lá! Se o comércio informal já voltou seus olhos para a pirataria de produção nacional é porque o negócio está começando a dar dinheiro, e assim como nas drogas, quando existe quem compra, existe quem produz. Ou alguem conhece mercado onde não exista consumidor?

Tropa de Elite é de direita? Sei lá! E a direita é de direita? Sei menos ainda. Até porque nesse pais, não existe somente troca de partido. Existe troca de mão. Um dia sou canhoto, mas é só assumir o governo eu viro destro e tento adestrar a população com as verdades que me convém. Então, o que é esquerda ou direita? Um filme? Ah! Se as telas de cinema tivessem o poder de conduzir a mentalidade do brasileiro desesperado, estaríamos a andar receosos na rua com medo de algum dinossauro aparecer em plena metrópole... Tudo isso é ficção. Imagine dinossauros a andar nas ruas! Tão irreal quanto guerra civil entre morro e polícia, alimentado pelo consumo da classe média. Isso não existe...

É certo, digo, provável, que a atual geração, ainda em curso por este vasto planeta frágil, nunca presencie o sertão virar mar. A não ser através da música de Sá e Guarabira ou de uma barragem qualquer construída para gerar luz ao invés de levar vida a quem tem sede.

Quando eu era mais jovem dizia que para acabar com a seca do nordeste era muito simples. O Governo Federal deveria decretar a troca de nome de região norte para região nordeste e vice-versa. Assim, o norte passaria a ser de seca e o nordeste abundante em água. Finalmente estaria resolvida a falta de chuvas nordestinas e a região norte deixaria de ter aquelas chuvas que infernizam o cotidiano das pessoas. Brincadeiras a parte, fui obrigado a me calar, quando presenciei há tempos atrás, parte da Amazônia virar um imenso solo árido por conta da diminuição das chuvas. Uma seca no norte sem interferência federal, semelhante a seca no nordeste, igualmente sem interferência federal.

É claro que ninguem acabará com a seca de lá. Não por incompetência ou falta de empenho político. Isso eles até tem de sobra quando o assunto são verbas para a região. A seca não é consequência da máquina administrativa burocrática ou do descaso das autoridades. É histórica em toda a região, assim como as geleiras são nos polos. Ninguem nunca acabará – já não posso afirmar com precisão – com o frio da Antartica, assim como ninguem acabará – também não posso afirmar com precisão – com a seca do nordeste. Não acho prudente afirmar com precisão, pois a mão do homem pode literalmente torrar as geleiras e então certamente o sertão vai virar mar. Na realidade quase tudo irá virar. Mas não é de aquecimento que estou querendo tratar.

Eu não! Quero falar de convencimento, pois estou convencido que antes que o clima geográfico acabe com a gente, o clima emocional de interação social será mais eficaz nessa jornada, pois estamos na era do extermínio humano em larga escala. Acredito que Hitler teria inveja ao ver a eficiência humana em aniquilar legalmente e pacienciosamente os menos favorecidos. Para que gastar dinheiro com campos de concentração e câmaras de gás, se pode-se gastar muito mais dinheiro com cisternas que não servem para nada, a não ser enriquecer empreiteiras privilegiadas ou políticos ávidos por desvios em programas assistências?

Olhe só! A seca existe e isso é fato inconteste. Então não se pode mudar o clima da Terra, mas pode-se mudar o clima daqueles que vivem naquela terra. Nosso ex-povo Lula já dizia isso enquanto candidato a salvador, inclusive do nordeste, berço explêndido de sua incontestável sensatez de retirante, na idade em que não tinha mais lágrimas para cair do olhos e estes não viam água a cair do céu.

Estamos em pleno século XXI e ainda se fala das consequencias crueis da seca ao povo nordestino. Até Israel conseguiu extrair água do deserto que lhe fora dado, irrigando e produzindo riquezas com água num lugar que não existia. Pura seca desértica. Mas aqui ainda pregamos a famosa cisterna do sertão. Um idéia brilhante, se o sertão fosse na região norte, onde se chove todo dia o dia todo. Fico boqueaberto em admirar tão impoluto projeto social.

Construir cisternas para captação das águas da chuvas num lugar onde pouco chove, é a mesma coisa que instalar lâmpada dentro das casas sem levar energia elétrica até a ponta do poste ou distribuir gratuitamente grãos para que cozinhem e matem a fome. Cozinhar com que água?

Programas assistenciais de perpetuação do apadrinhamento politico, do favor concedido como altruísmo governamental, através de carros-pipa, cestas básicas e frentes de trabalho inútil, baseados em remontar a pá, enxada e picareta, uma terra seca para resgatar açudes que nem sempre enchem, a não ser o saco de alguem como eu, que há anos escuta falar em seca no nordeste e picaretas a tratá-la como forma de produção de riqueza. Hitler diria: extermínio em massa...

Meu óvulo já estava lá, a espera do ano em que seria lançado na imensidão do sistema reprodutor, a fim de esperar de uma via láctea distante, o ataque surpresa de um exército de aliens dispostos a invadir seu corpo para gerar um novo ser. Olha que viagem!

Então posso afirmar que metade de mim já existia quando lançaram o primeiro satélite artificial a circular na órbita da Terra. A outra metade? Bem, bilhões e bilhões de aliens depois, eis que um dia surge o astronauta que finalmente finca os pés na lua e enfia sua bandeira indicando posse definitiva.

Parece que foi ontem o lançamento daquela esfera metálica que possuia como único propósito, fazer bip-bip ao redor da Terra. Diante disso, perplexo, posso somente dizer uma coisa: como o tempo...

Caracas! Já somos penta e o Brasil ainda nem havia sido campeão mundial de futebol quando os ex-URSS invadiram o espaço. E só não somos hepta por conta dos franceses. Mas isso não é viagem espacial, mas de viagem fora do corpo. De nossa seleção!

Nem golpe militar havíamos sofrido e nem Brasília existia no planalto central. Ou seja, ainda éramos uma “democracia” que engatinhava a passos lentos após a era Vargas. Olha eu fugindo do assunto novamente.

Êpa! Fugindo não. Os russos mandaram para o espaço um satélite artificial há cinquenta anos. Bem! No mesmo período, cansaram de mandar para o espaço milhões de brasileiros, apesar de apenas um ter efetivamente viajado. Em suma, a Brasília que não existia naquela época, assim como o Alien de minha metade, vieram para detonar.

Desculpe o texto longo, mas como já existem senhas que são verdadeiros poemas criptografados, quem seria eu para não espelhar a idéia numa puta cronicona? Seria cronicão? 

Se eu tivesse seguido adiante o que propõe essa ingênua armação fotografica de minha infância, quem sabe, hoje, eu estivesse a tocar numa banda de rock progressivo super famosa, ao invés de estar perdido no tempo a procura de minha verdadeira identidade profissional.

Estava olhando essa foto introspectiva, onde expresso meu mais profundo dom artístico e cheguei a conclusão que se tivesse optado pela carreira de ator, talvez eu estivesse passando pela mesma dificuldade existencial, afinal, fica dificil imaginar se posei como modelo fotográfico de anuncio de remédio para cólica intestinal ou se estava realmente sentindo uma, em virtude de horas e horas de ensaios fotográficos, para que meus pais registrassem o melhor ângulo desses momentos mágicos, porém irreais de nossa infância prodígia.

Toda família tem uma foto meio que parecida com essa. Alguns ficam sentados ao piano, sem saberem tocar uma nota sequer, assim como meninas ficam a posar como bailarinas, sem conhecer um simples plié. Pais adoram fazer isso com os filhos quando criança. Transformá-los em atores de seus próprios sonhos...

Essa foto me fez pensar. Na realidade eu gostaria que tivessem optado pelo tema “uma caneta não mão e uma idéia na cabeça”. Assim fosse, eu estaria a me identificar com um presságio da infância, para quem sabe um dia, em entrevista no programa do Jô, eu levasse a mesma e dissesse em alto e bom som: eu escrevo desde criancinha.